Когда зовёт над городом сирена и люди жмутся ниже, чем земля,
и между башен разбивают стены, и пешки умоляют короля,
и кони, не утратившие разум, из клетки не способны убежать,
и офицер, обязанный приказом, не может кнопку красную нажать,
– обстрел. А на полу рисуют дети. Цветы. Не самолёты, как вчера.
И по определению на свете не может быть империи добра.
-
Припев:
Не зови, сирена, наши корабли.
Рубятся фигуры, а не короли.
Черная тоска. Серые войска.
Старые фигуры. Новая доска.
-
Не знали мы, куда уходит детство, теперь уже понятно, что в метро.
И белый флаг на бинтики порезан, и голубь мира пущен на перо.
А варианты слова "грязнокровка" ничем не помогают нам, увы,
– покуда ни одна боеголовка не воскресила чьей-то головы.
Мы в детстве вместе все цветы носили доклады про героев в рюкзаке
– не для того, чтоб только мат бессильный стучал по этой гробовой доске.
-
Старые фигуры. Новая доска.
Черная тоска. Серые войска.
Рубятся фигуры, а не короли.
Не зови, сирена, наши корабли.
-
*Припевы написаны для тех, кто, возможно, захочет сделать песню.
Спасибо за внимание и неравнодушие. Стихи лучше пуль. Мира.
